Invertebrada shots

Tengo recelos de oler a libertad como hace tiempo que no hago y como dentro de poco haré. De desquitarme de cinturones de seguridad que te asfixian y de billetes de dólar con mi cara en las dos partes. Duraré tanto como me dura un cigarro. Me sabrá tan mal como sabe el trankimazin. Dolerá tanto como el nolotil intravenoso. Sonará como las sesiones de Metallica en Guantánamo y lucirá como Russell Crowe haciendo de Robin Hood.

Recelos que me traen de vuelta a mi ser. Ese que Sean Penn retrató demasiado bien yendo hacia rutas salvajes y que tantos otros anhelan imitar. Yo no lo imitaré, pues se cual es mi sitio sin cambiar de lugar, aunque me ruja el estómago de comer arroz con mostaza.

Son Recielos, tan cursis como suenan y tan latentes como yo.

Aquí lo dejo, que yo me voy.

Por su culpa

Do you really think that love is gonna save the world

Well I don’t think so (Do you believe)

I just don’t think so

And do you really think that love is gonna save your soul

Well I sure hope so (Do you believe)

Oh, I really, really hope so

But I don’t think so

Do you really think that love is gonna save the world

Well I don’t think so (Do you believe)

I just don’t think so

And do you really think that love is gonna save your soul

Well I sure hope so (Do you believe)

Oh yes, I really, really hope so I don’t think so (Do you believe)  (Believe,believe)

Si, soy yo.

Por fin se a que se refiere la gente que habla de mariposas en el estómago, aunque en mi caso creo que se trata de águilas reales que chocan contra mis paredes intestinales. Y ojala fuera por amor. Es por angustia, alegría, miedo, ansiedad, impaciencia y miedo otra vez, cosas que para mí no son más que una recompensa a todo el “trabajo” que he puesto de mis manos durante estos años. De momento se trata de una pequeña recompensa, una que espero que de paso a recompensas cada vez un poco más grandes. También es verdad que tengo muchas expectativas acerca de este momento, quizá demasiadas, pero así soy yo; me encanta emocionarme, me encanta ovacionarme a mí mismo cuando me veo en posibilidad de hacerlo, y  como siempre, estoy tan entusiasmado que no puedo pensar en otra cosa. Que le voy a hacer, soy como un niño con una chupachup con chicle en el interior; llevo chupando el caramelo mucho tiempo, esperando que llegue el chicle de una vez por todas, y más sabiendo que si tienes suerte, este chicle gana sabor según lo masticas, al contrario que TODO lo demás. Así que mientras me sorprendo una y otra vez haciéndome pajas mentales sobre un futuro totalmente irreal, me decido a aliviarme un poco y aquí me encuentro, en una de las peores muestras de creatividad que he tenido, pero en una de las mejores terapias de relajación que tendré jamás. Todo saldrá bien, ya veréis, vamos a delaitar (menudo juego de palabras me acabo de marcar, a la hoguera conmigo) a mucha gente. Ojala estuvieras aquí para verlo.

No estornudes

Hay veces que la vida te da sorpresas de esas que te hacen soltar adrenalina y reír hasta saciarte el hambre de risa. Sorpresas como abrir una puerta y ver una cara que no esperabas. Sorpresas como escucharte a ti mismo en algo casi profesional. Sorpresas como sacar la cabeza por la ventana de un tren que va muy rápido, y disfrutar del aire contra tu cara sin que hayan molestos insectos de por medio. Y estas cosas te animan, ya ves tú, uno que es facilón y se conforma con poco. Un comentario positivo, una crítica constructiva, un beso en la mejilla y un abrazo o que te inviten a una coca-cola te enseñan a disfrutar más que horas de conversación insípida o que pensamientos refritos de otros tiempos mejores. Por cosas así vivo y  por cosas así me desvivo, y creo que vale la pena. Ya habrá tiempo para labrarse futuros intelectuales de renombre, relaciones estables de suegros y colchones o costillas asadas con crema de foie. Me conformo con futuros de escenarios sin nombre, relaciones esporádicas con mujeres sin colchón y esas magnificas hamburguesas de 1 euro devoradas parkings de centros comerciales.

Todo lo demás son Polvos y aire.

Guerras

No teme a los rayos lanzados por Zeus; teme abrir la nevera descalzo. Nunca confió mucho en la realidad, era más de participar en guerras imaginarias que duraban días y días, y que abstraían a juguetes los cuales miraban atónitos aquellos grotescos espectáculos. Rezaba por las noches, por costumbre. Ahora ya no, aunque lo echa de menos. Ahora la sangre imaginaria se vuelve real y eso que solo la ve cuando dona medio litro de savia para animales, y aún así, siente como si le sangrara cada poro de su piel cuando entona borracho los estúpidos cánticos que tanta lluvia han traído y tanto sol les queda por traer. Y no está borracho de alcohol, está borracho de emociones; alegrías y penas, triunfos y desilusiones. Pero no hay balanza, prefiere cocinar para muchos y comer solo, que racionar la comida en frías neveras individuales. Prefiere comer la paella en el centro que servirla en platos de plástico reciclables. Prefiere cambiar las sábanas que ser fiel a las comuniones. Y de tanto preferir, se está cansando de olvidarse de los juegos triviales que le alegraban las tardes; juegos de manos, de pies, de ratos libres sin stress. Vuelve a temer lo que temía, ser la nota fuera de compas que nunca encuentra compañía. Se alegra de saber que el compositor es el mismo loco que jugaba con soldados imaginarios que disparaban sal a la tierra y bombas a los cuerpos, pero le atemoriza pensar si aquel loco amaba algo realmente, algo mas allá de su irreparable locura. Y como bien dicen los sabios; el miedo es la peor enfermedad, y él es un miedica de tomo y lomo que se tapa con una manta cuando por la persiana ya no entra más luz.

Una vez leyó en un sitio que si muerto viviría en el cielo, que coño hacía allí en el suelo. Y esa pregunta le bastó para saber que la muerte hay que esperarla con un banquete, whisky y puros. Mientras tanto, 90 años no serán suficientes para cubrir sus aspiraciones, aspiraciones de agua que le ahogan en una carrera que ya no puede ganar. Por primera vez sabe que quizá no ha nacido para ser un ganador. Quizá sea el momento de poner los pies en el suelo y dejar de volar. Quizá sea el momento de aprender que solo pueden volar los pájaros y los aviones, y no hay ningún asiento de primera clase reservado para él.

Padre nuestro que estás en el cielo.

All-in; de cabeza contra el suelo

Esa ecuación irresoluble. De todas cuantas empiezo, la única que no consigo acabar, la única que pese a saber de mi incapacidad intento resolver, quitándole mérito al azar. Me resulta fascinante cada incógnita, hasta que me aburro de afilar lápices imborrables. Como todo, me cansa no saber el resultado, me cansa ir al cine a ver solo el tráiler, yo quiero la película completa.

Por fin me estoy dando cuenta de que mi matemática solo resuelve los quehaceres del día a día. La Gran Teoría se la dejo a otro; seguro que por ahí hay algún capullo capaz de resolverla.

No me subestimo. Me estimo, que es lo importante. Y no hay mas ciego que el que no quiere ver, así que voy a quitarme las vendas de los ojos, que por ciego tropecé una vez y no quiero ser ese único animal que tropieza dos veces con la misma piedra. Demasiado es que escriba estas palabras, no debí caer en la tentación de ser tentado, eso me resta capacidad analítica, la más importante para los buenos jugadores de póker.

“Si a la media hora de partida no sabes quién es el primo, es que el primo eres tú”

Me ha costado un poco más, pero me voy igual que vine; con los bolsillos vacios y la sonrisa bien amplia.

Color a hospital

¿Esto es un hospital? Te despiertas dolorido y con un olor a tu alrededor que te invita a recordar, aunque sea imposible. Dolorido de brazos y piernas, de torso, de manos, de cabeza, de lengua y de todo lo demás. Buscas el amparo del sueño, pero te ha abandonado, ha llegado el momento de sacar la cabeza a flote, esa cabeza somnolienta y pesada, que mas que funcionar, reinicia procesos que a esos mediodías les parecen imposibles. Las sábanas se te hacen suaves y ásperas, la boca te pide agua pero tus pies te dicen “Muérete de sed” y la almohada, que está igual de caliente por las dos partes, se muestra hostil después de tan angustiosa noche. No hay flores de compasión, tampoco hay vías intravenosas, y nada te mide el pulso cardiaco. He dicho nada, no nadie. Vacilas un instante y asumes que has vuelto a despertar, otra vez sano y salvo, de otra extraña operación. Una de esas operaciones en las que la anestesia se bebe, los bisturíes son cristales y como en otras ocasiones, las cicatrices se borran con una ducha. Los doctores descansan en sus hogares, y las enfermeras se han ido a ver si queda algún otro sano que matar. Que miren en Haití, que allí hacen más falta. La voz de un padre cabreado suena como mil uñas afiladas rascando la pizarra de una habitación con las paredes pintadas con amoniaco. Si hay algo bueno en este hospital es la comida, tienes que ir a por ella, pero seguramente sea la mejor que has probado nunca. El café ayuda, mucho diría yo, y poco a poco te das cuenta de que lo que no mata engorda, y qué si es por ti, pesarías lo mismo que el camión de la basura. Así que con la cabeza en silencio y los dientes limpios, intentas empezar a recordar que fue lo que pasó, porque acabaste enfermo de diversión y curado de espanto.

Y tras dos horas de reflexión, se te dibuja una sonrisa de esas que se quedan ahí durante un tiempo y que tanto inquietan a los sanos que aguardan en la sala de espera.

Ella no teme al Gran Lobo Feroz

Corten. Sale el actor del plató, directo al camerino. Allí le esperan Jack Daniels y una dama vestida de blanco, que solos no hacen nada, pero con alguien más son pura diversión. Digamos que Jack soy yo y la dama de blanco es Olivia Wilde. El actor es un completo gilipollas, al que llamaremos Smith (por aquello de Herrero). Nuestro querido Smith hace de Gran lobo feroz, su misión es atormentar a la atractiva caperucita roja hasta que esta le abra la caja donde guarda su mermelada. Mientras tanto, yo, miro a la dama de blanco pensando “esta tía tiene un polvazo”, y ella me mira a mi diciendo “no sé que tienen los tíos amargos y con aire rockero, pero me encantan”. Mucha gente dice que hacemos buena pareja, Smith dice que somos una adicción incontrolable.

Corten. Smith corre demasiado. Corre demasiado rápido. Caperucita todavía no había empezado a gritar, y el Gran lobo feroz ya estaba corriendo, de modo que la abuelita ha entrado por la puerta dispuesta a solucionarlo todo con su letal escopeta de dos cañones. Aquí es donde la historia de la película se torna absurda, yo no recordaba a ninguna abuela con una escopeta, aunque tampoco imaginé que por culpa de un libro acabaría poniéndome en el lugar de una botella de bourbon. El rodaje ha acabado por hoy. Smith, que tiene un gran nombre no sabe afinar el órgano y ya no van a pagar a ningún lutier para que lo haga por él, de modo que volverán a intentarlo mañana, esperando que caperucita tenga más ganas de gritar y que el Gran lobo feroz pueda entonar un “SI” sin tener que pasar por “RE” consumiendo “LA”.

Alguien se ha llevado a Olivia entre risas y tos. Me he quedado solo, algún freak se ha quedado haciéndome fotos en plan vintage, nada a lo que no esté acostumbrado. Imagino que pronto vendrá Smith con los ojos como platos de tanto mirar a Olivia y empezaremos a reír juntos, como todos los lunes, los martes, los miércoles y los jueves al sol.

Me gusta ver como al fin de la noche, Smith me maldice y me recuerda que nunca más vendrá a buscarme. Poco después me tira de su coche en marcha, por la ventanilla incluso, siempre mirando que no venga nadie detrás. Eso me emociona, porque sé que intenta escribir el principio del final de sus propios riñones. A la mañana siguiente volvemos a vernos las caras, el suele venir con gafas de sol y pantalones de pijama, y yo estoy esperándole donde siempre, en el tercer estante, entre una bonita Negrita y un Absolut(o) gilipollas. 20 euros tienen la culpa. Poco después pasamos a recoger a Olivia, que de tanto mirarla, el capullo de Smith acaba devolviéndola siempre al mismo piso de mala muerte que le cuesta 120 euros al día y que regenta un vigorexico rapado y con pocos amigos.

Parece que hoy el director esta de mejor humor, caperucita ha traído la mermelada caliente y la abuelita se ha dejado la recortada en casa. Smith se va con Olivia al baño, a entonarse. Hoy viene afinado, al parecer. Si tenemos un buen día y a Smith no le da por querer correr demasiado rápido otra vez, igual tenemos una genial noche y nos acompaña alguna negrita guapa a la que regalarle cuatro rosas baratas.

Allá va el Gran Lobo Feroz. Resulta que nadie le teme, y que caperucita no quiere sino compartir su mermelada. Menuda tostada se están comiendo entre los dos. La abuela mira atónita el arte de su nieta, y no puede resistirse a unirse al desayuno con diamantes. Smith ha venido pletórico, tanto que le sangra la nariz. Olivia se ha ido, y hoy había venido más voluptuosa que nunca. Este lobo feroz no tiene buena pinta, caperucita se lo ha tenido que quitar de encima, y parece que hoy si que va a venir el lutier a arreglarle algo más que la afinación del órgano. Corten. A Smith se lo llevan los lutieres, se ha quedado en blanco y alguien le ha pintado los labios del color de la morgue. Caperucita está llorando y la abuela está dándose el lote con un caballo, por aquello de no dejar nada a medias. Creo que hoy no habrá fiesta, aunque Olivia ya está aquí de nuevo, y el director y caperucita me han llamado a su camerino, hoy me toca ayudarles a olvidar.

En facebook han creado un grupo que se llama “la música me trae recuerdos”, una afirmación que me produce una sensación de admiración aún mayor por la música y que, simultáneamente, me llena de frustración por pensar que haya alguien a quien una canción de Pitbull pueda traerle recuerdos. Ya sé que la calidad de la canción no influye, y que quizá lo importante es a qué momento se asocia la canción; puede que un devoto de Mozart conociera a la mujer de su vida en una verbena de pueblo en la que estaba sonando “Tengo un tractor amarillo” y que desde ese momento, el temazo de Zapato Veloz pasara a formar parte de una historia de amor, y por tanto, a una bonita sucesión de recuerdos. De todas maneras, yo no soy quien para juzgar qué canción le trae recuerdos a cada uno, pero sí que me veo capaz de hacer una pequeña lista de canciones que a mí, personalmente, me sumen en un estado de catatonia, ya sea para disfrutar de la euforia o para avergonzarme de mi propia melancolía, dos de las emociones que mejor soy capaz de revivir cuando se trata de que la música me traiga recuerdos.

Por ejemplo; One, de Metallica. ¡¡Guau!! Cuan jevi que soy.

One, es una canción mítica, única, legendaria. Dejando de lado su calidad musical, la cual es ¿inobviable? Esta canción tiene la extraordinaria capacidad de devolverme a mis años del instituto, a mis largas conversaciones con los sabios parqueros los cuales, como yo, no podíamos salir de nuestro asombro al ver que ese grupo de melenudos enfundados en unas mallas negras habían escrito una de las canciones más fascinantes que nuestros oídos habían escuchado jamás. Parece una tontería, pero al menos para mí, no es así. Mis años de instituto son sinónimo de Metallica, de camisetas naranjas de Soulfly, de pelo largo, de solo suspender un examen por xmestre y de muchas otras cosas que significan no tener preocupaciones. Preocupaciones de esas que tiene uno a los 21 años, y de esas que me imagino que solo harán que magnificarse con el paso de los años. Sinceramente, tener una canción que me trae esos recuerdos, me sabe igual que tener una foto que me lleve a un paraíso de vacaciones (haciendo una indescifrable referencia a la película Collateral, ya sé que soy un maestro de esto).

Otro ejemplo; Playmate of the Year, de Zebrahead. ¡¡Guau!! ¿Que soy por poner esta canción?

Verano. Piscina. Chocolate. Consolas. Risas. En definitiva, disfrute. Esta canción me sume en un estado de euforia y de felicidad que no puedo describir. Además, me sirve para entender que no hace falta que una canción sea una gran pieza musical para significar algo en tu vida. Esta “pieza” fue una de esas canciones que consiguió que las tardes de 40 grados fueran menos calurosas y que las ganas de ser estrellas del rock para montar orgías con las playmates Playboy fueran creciendo hasta convertirnos en lo que somos ahora (algo que no voy a describir, el anonimato es nuestro bien más preciado).

Y para finalizar con el *primer capítulo de canciones que me traen recuerdos, no puedo dejarme Passenger, de Deftones.

Gracias al martillo percutor, conocí al grupo. Seguramente, sea una de esas cosas de las que le estaré eternamente agradecido (un poco menos que a enseñarme que era el “ostinato” baterísticamente hablando, pero agradecido). Poco tiempo después convertí está canción en un mito particular. Por alguna extraña razón, esta canción me hizo pensar, razonar, y todas aquellas conclusiones que extraje hará unos 3 años son rotundos pedruscos que forman lo que considero mi filosofía de vida particular. Creo que es tan jodidamente profundo que no tengo palabras para describirlo, y seguramente, no os interesaría. Pero es escuchar esta canción y asumir, inequívocamente, una serie de razonamientos propios que considero vitales. No sé si debería dejar algo tan personal a una canción, pero no puedo evitarlo, que le vamos a hacer.

*Creo que con esto que os he contado, me he abierto una veda particular para publicar mas asiduamente, no sé si es interesante o no, pero a mí me gusta  hacerlo y por tanto existe la posibilidad de que cuando no tenga otra cosa sobre la cual escribir, recurra a contar cuales son las canciones que a mí, particularmente, me traen recuerdos. Así, que como he dicho anteriormente, este es el primer capítulo. Os informaré cuando llegué el segundo, porque espero que esto sea un best-seller del calibre del Código da Vinci, nada menos.

Caballeros

En momentos como este quisiera ser escritor, para no preocuparme de que mi barato lenguaje ensuciara la asombrosa historia de 7 días que he (mos) vivido. Para poder narrarla sin estropear ni un poco de lo que allí se vivió, para poder contarla sin miedo a dejarme ningún detalle suelto. Lo cierto es que ni siquiera me atrevo a intentarlo. Seré un cobarde, pero cojones me sobraron para subirme a mear a un tejado, para reír hasta llorar de dolor de estómago o para entender porque hay que compartir las lonchas de jamón serrano. Porque el sistema hay que respetarlo, porque no se puede poner uno a un nivel de tirar traca desconocido y porque cuando se acerca el fenómeno “catacroken” lo mejor es callarse y esperar que el golpe no sea muy duro. Por eso y por ver la nieve, por fumar cagando y por dormir saboreando (fregonas, que no calamares a la romana). Desayunar coca-cola es algo que quedó atrás, ahora lo que se lleva es desayunar agua con nescafe y galletas con mermelada a las 3 del mediodía. También se está poniendo de moda eso de comer a las 6 de la tarde y cenar a las 12 de la noche por aquello de mantener un poco el orden alimenticio, todo bajo el agradable clima de 28 grados que suponen un tira y afloja en la cuenta corriente del gerente coscojuelano de la propiedad que tanto disfrutamos. Hay cosas que es mejor no intentar describir, pero también hay veces que publicar tu disfrute te hace disfrutar un poco más.

Como bien dijo San Narciso Manuel, con vosotros se conoce la verdadera amistad. El tubo los cojones de decírnoslo a la cara, yo lo dejo aquí, y si lo leéis, daros por aludidos.

Feliz Año, motores.